他甚至开始怀疑，自己坚持的这点微光，到底有没有意义。
不知坐了多久，他手无意间碰到床垫下的草稿纸，又想起了那本被自己放在桌角的书。
犹豫片刻，他还是轻轻拧开了那盏小台灯。
昏黄的光线，再次照亮狭小的屋角。
他翻开书，指尖抚过熟悉的字句，那些写风雨、写泥泞、写普通人坚守的文字，一点点落进心里。
窗外雨声淅沥，屋内灯光微弱。
他忽然想起白天张婶他们说的话——看书不能当饭吃。
确实不能。
不能换钱，不能买菜，不能替母亲减轻病痛。
可只有林砚秋自己知道，在被生计压得喘不过气的时候，是这些文字，让他觉得自己不只是一个推着菜摊、满身泥尘的小贩。
他还是一个有念想、有心事、有向往的人。
雨还在下，冲刷着街巷，也冲刷着白日里的嘈杂与冷眼。
林砚秋捧着书，一页页安静地读着，原本浮躁的心，慢慢安定下来。
别人不懂没关系，生活为难也没关系。
只要这盏灯还亮着，只要这本书还在手里，他就还能在泥泞的日子里，守住一点属于自己的东西。
读到深夜，他合上书，轻轻放在枕头边。
窗外雨势渐小，天边隐隐透出一丝将要放晴的迹象。
林砚秋闭上眼，心里暗暗打定主意。
明天，依旧出摊。
明天，依旧看书。
别人怎么说，随他们去。</p>